• Сегодня: Воскресенье, Февраль 25, 2018

Бумажное сердце

9bHuF9ATy_M

Вместе с позолоченным сентябрьским ветром к бабушке спешит моё письмо: бумажный самолётик огибает дома городов, летит над полями и реками. Картинка за картинкой. Наш маленький мир кажется ему огромным, но его бумажное сердце бесстрашно — самолётик уверенно продолжает путь.

«Дорогая бабушка, лето было отличным. Помню, как за твоим старым домом ветер перебирал сухими травами, унося лепестки вдаль. Пахло свободой. А потом я была в других городах: новые, незнакомые, здания, люди… Настала осень: теперь впереди столько всего… Я ведь больше не в школе: ни формы, ни бантиков.»

В наш маленький мир тихой мелодией приходит ночь; самолётик, покачивая крыльями с боку на бок, летит в порванном звёздами синем бархате… Бабушка бы сказала: «Не видать ни зги!» Самолётик не может осветить себе путь: его сердце бумажное, зажжёшь огонёк — сгорит. Но оно смелое, поэтому письмо обязательно окажется у адресата. Только бы в чистом поле не застал дождь. Мне не отблагодарить моего храброго бумажного почтальона.

«Бабушка, каково это — прожить целую жизнь?»

Мне сложно представить, что чувствуешь, когда твой жизненный путь подходит к концу. Что будет: пустота от всего ушедшего или медовый запах хороших воспоминаний по всему дому? Наверное, бабушка дала бы совет, как поскорее всё отпускать, прощать, правильнее поступить, чтобы к концу жизни не оставалось плохого… если бы я всё ей рассказала. Но я не могу. Я сама — как мой самолётик. Мир кажется огромным, иду, куда дует ветер, и сердце бумажное. Самолётику нормально: если у него есть сердце, хоть и бумажное, то он — храбрец. Главное, ни к огню, ни к воде не прикасаться. А у живых девчонок сердце должно биться, а моё — мнётся. Возможно, всё ещё образуется. Я ведь расту. Зубы с молочных на коренные, может, с сердцем так же. Сложу в самолётик, отправлю, а у меня появится новое. У того, кому отправлю, будет своё бумажное сердце. Не знаю, оставит, нет: раньше бумага была на вес золота, а теперь не ценит никто. Дай бог, чтобы, помяв, расправили.

«Ты как-то сказала, что жизнь проходит, как один миг. Не знаю, пока сложно поверить. Школьные годы прошли быстро, а чтобы жизнь, как один миг — не верю… Всё вокруг ведь такое огромное, длинное.
Ну, бабушка, закругляюсь. Не скучай!»

 

Автор: Соня Бобр (Софья Квасова)

Фото обложки: Константин Кожев

Ваш email не будет опубликован. Обязательные поля отмечены *

Вы можете использовать HTML теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>