• Сегодня: Пятница, Март 5, 2021

К завершению 2020 года

7

Страницу и огонь, зерно и жернова,
А также — все стихи, написанные нами,
Не сможет уместить эпохи голова,
Поэтому о ней мы многое не знаем.

Мы знаем только то, что нам разрешено,
А кто — поднялся в высь — тому обрежут крылья.
Вертись же ты быстрей, судьбы веретено,
И не дай Бог тебе, когда — то обессилить!

Живи, любимый брат, кидая ,,бумеранг»
Единого добра, по направленью к Солнцу .
И пусть родится сын — я буду только рад,
Что звание отца тебя навек коснется,

Как Бог седой земли коснулся невзначай
Кристаллами огня, иль россыпью алмазов,
Напоминая нам, что Родина — есть Рай,
Поэтому снега мы вспоминаем сразу.

Пришедшая зима в сухие города,
Их жизни ярый пыл водой охолодила,
А осень — умерла, как павшая звезда,
Поэтому — на грусть не остаются силы,

Как не остались на жару в бескрайний день
Созвездий и камней, невидимого цвета
Попытки отойти в отрезанную тень,
Оставленную здесь с прошедшего, уж, лета,

Когда безвинный луч по зеркалу скакал
Слепой воды, чей взгляд не отражает Бога,
Как нас не отразит поэзии накал,
Хоть стиль у нас — простой, а вовсе не убогий.

Нам хочется уснув, века перешагнуть
Над телом Бытия, покоящемся в мире,
Покуда впереди — тень ждет туманный путь,
Играющий для нас на жаждущей слез лире.

В ней — боли и мечты, в ней — постоянства твердь,
А значит — Бытия незримые границы.
Вот потому — то нам, к ней надобно успеть,
Что мы теперь, немы, как книжные страницы

Своих бездонных глав, написанных рукой
Диктующей в мозгу по буквам наше имя,
Затем, что лишь судьба — вселенский есть покой,
А грешный этот мир — придуман был другими

Созданиями для веселья и чудес,
Но многие, увы, в Христа совсем не верят.
А Он — моря прошел и для людей воскрес,
И даже для славян, хоть сам Он — был евреем,

А мы — Его сыны, живем еще пока,
У правнуков земли на солнце глаз наметан,
Ведь через луч прошла духовная строка,
И отразившись в нас небес глухим намеком,

Записанная в жизнь, в прообразе стиха,
Из под экрана лжи, не вылезла наружу.
И хоть — все смертны мы, а улица — тиха,
У нас ошибки есть. Их критик обнаружит,

Как обнаружил дождь поверхность из огня,
И хоть сердец мотив был бурей исковеркан,
Припал рукой к земле, родимую обняв,
Назло стальным ветрам небесных Кенигсбергов.

О чем здесь говорить? Все сказано уже,
И кажется теперь слова теряют смысл.
Но я стою босой на дедовской меже,
Ведь умереть готов, как старец Гостомысл,

Как Александр Блок, чрез век перешагнув,
Чрез спящую звезду ушедших поколений
Увижу я орла российского тот клюв,
Что так любил ругать шпион немецкий, Ленин,

В минувшие века, когда людей страна,
Пометила звездой, как будто лицемеров,
Старающихся мир под Энгельса ровнять,
Который скучный был, обиженный и серый.

Зачем же горевать, коль скоро Новый год
В воронежский наш край, на вороных пребудет?
Он спешился уже и в город сам идет,
Давая не конец, но лишь начало судеб.

 

Савелий КОСТРИКИН, фото Виктории ПРИВАЛОВОЙ

Ваш email не будет опубликован. Обязательные поля отмечены *

Вы можете использовать HTML теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>